Перейти к содержимому

IPB Style© Fisana
 

Самые Красивые Слова!..


  • Авторизуйтесь для ответа в теме
Сообщений в теме: 1328

#376 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 26 Октябрь 2011 - 00:19

Анна Корсакова

ссылка

***

Красная шапочка

(антисказка)

-Девочка-девочка, кто ты, куда идешь?
...Между деревьев прячет себя с опаской.
Это не кровью, просто такая краска,
Красная шапочка прячет в кармане нож.

-Девочка-девочка, в этом глухом лесу
Нет ни волков, ни лис, ни иной добычи.
-Нет, человече, что мне до этой дичи?
Видишь корзинку? Я в ней пирожки несу.

-Девочка, девочка, что ты несешь? Сейчас
Нет ни людей, ни прочих за этим лесом.
- Мне, человече, душно, темно и тесно
В чертовой шапочке с прорезями для глаз.
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#377 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 26 Октябрь 2011 - 01:24

Анна Корсакова

ссылка

***

Кошка и тишина

Когда подмешивал Луну
Ей вечер в молоко,
Она лизала тишину
Шершавым языком.

Лежала, капельку грустна,
Но сдержана на вид,
И ей молчала тишина
На ушко о любви.

Когда из утренних небес
На землю лился мёд,
Она прощала тишине
Молчание её.

***

В магазине ненужных вещей

В магазине ненужных вещей за стеклом на витринах
Карнавальные маски меня и таких же "с приветом",
Телефонные трубки с бессмысленным "ждите ответа"
И осколочек неба, бликующий ультрамарином,

Наконечник стрелы с гравировкой "На вечную память",
Карта звездного неба с намеченным мелом маршрутом,
Пачка писем и снов, адресованных просто "кому-то"
И ледышка в бокале, которой не хочется таять.

И, пошарив в кармане плаща, я достану монету
С нанесенным на реверс мерцающим звездами шаром -
В магазине ненужных вещей и практически даром
Я куплю на неё непутевую нашу планету.

2008

***

Отошла - без времени , без спроса,
Притворилась, будто бы мертва -
Сквозь её седеющие косы
Прорастает вешняя трава.

Здесь в лесу никто её не тронет,
Не найдут идущие со злом.
Сквозь её иссохшие ладони
Проникает робкое тепло.

И пускай ей ничего не снится,
Но нежны, прекрасны и чисты,
Сквозь её разверстые глазницы
Смотрят в небо первые цветы.

Отошла - без времени, без спроса...
Но не верьте, будто бы мертва.
Сквозь её седеющие косы
Прорастает вешняя трава.
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#378 OFFLINE   Flare

Flare

    Мимолетное видение

  • Мечтатель
  • Pip
  • 31 сообщений
  • :

Отправлено 26 Октябрь 2011 - 11:01

Ничья дочь
а Ежик и Медвежонок - это вообще шедевр, можно цитировать и цитировать!)

Например:
Из тумана, как из форточки, выглянул Филин, ухнул: «Угу! У-гу-гу-гу-гу-гу!..» и растворился в тумане. «Псих», — подумал Ёжик, поднял сухую палку и, ощупывая ею туман, двинулся вперед.

или:
...
Вот и сегодня Ёжик сказал Медвежонку:
— Как всё-таки хорошо, что мы друг у друга есть!
Медвежонок кивнул.
— Ты только представь себе: меня нет, ты сидишь один и поговорить не с кем.
— А ты где?
— А меня нет.
— Так не бывает, — сказал Медвежонок.
— Я тоже так думаю, — сказал Ёжик. — Но вдруг вот — меня совсем нет. Ты один. Ну что ты будешь делать?..
— Переверну все вверх дном, и ты отыщешься!
— Нет меня, нигде нет!!!
— Тогда, тогда… Тогда я выбегу в поле, — сказал Медвежонок. — И закричу: «Ё-ё-ё-жи-и-и-к!», и ты услышишь и закричишь: «Медвежоно-о-о-ок!..». Вот.
— Нет, — сказал Ёжик. — Меня ни капельки нет. Понимаешь?
— Что ты ко мне пристал? — рассердился Медвежонок. — Если тебя нет, то и меня нет. Понял?…
Цветы… Конфеты… И без меня?!

#379 OFFLINE   Subterlabor

Subterlabor

    Хороший собеседник

  • Мечтатель
  • PipPipPipPip
  • 679 сообщений
  • :

Отправлено 26 Октябрь 2011 - 12:24

Дельфин (текст песни "Дельфин", без исправлений)

Его дом океан его любовь это жизнь
Он не завидyет птицам стремящимся ввысь.
Его золото солнце его жемчyг пена розовых волн
Каждый прожитый день словно розовый сон
И можно плыть кyда хочешь только кто бы позвал
И не осталось никого из тех кто его ждал
Его крик разрывает воды темных глyбин
Но никто не ответит он последний дельфин
Его встретит шторм девятый вал
Его размажет о берег yродливых скал
Тело смоет водой и yтянет на дно
Для чего нyжна жизнь если в ней нет никого
И соль его слез забирает вода
Никем не видимых капель любви и добра
Ты не заметишь никогда как плачет дельфин
Если ты одинок то он просто один


#380 OFFLINE   McLellan

McLellan

    Гвозди в душу мою забивают ветра.

  • Мечтатель
  • PipPipPip
  • 166 сообщений
  • :

Отправлено 26 Октябрь 2011 - 19:53

Собака

      Нас двое в комнате: собака моя и я. На дворе воет страшная, неистовая буря.
      Собака сидит передо мною — и смотрит мне прямо в глаза.
      И я тоже гляжу ей в глаза.
      Она словно хочет сказать мне что-то. Она немая, она без слов, она сама себя не понимает — но я ее понимаю.
      Я понимаю, что в это мгновенье и в ней и во мне живет одно и то же чувство, что между нами нет никакой разницы. Мы тожественны; в каждом из нас горит и светится тот же трепетный огонек.
      Смерть налетит, махнет на него своим холодным широким крылом…
      И конец!
      Кто потом разберет, какой именно в каждом из нас горел огонек?
      Нет! это не животное и не человек меняются взглядами…
      Это две пары одинаковых глаз устремлены друг на друга.
      И в каждой из этих пар, в животном и в человеке — одна и та же жизнь жмется пугливо к другой.

Февраль, 1878

И.С.Тургенев

Роза

      Последние дни августа… Осень уже наступала.
      Солнце садилось. Внезапный порывистый ливень, без грому и без молний, только что промчался над нашей широкой равниной.
      Сад перед домом горел и дымился, весь залитый пожаром зари и потопом дождя.
      Она сидела за столом в гостиной и с упорной задумчивостью глядела в сад сквозь полураскрытую дверь.
      Я знал, чтó свершалось тогда в ее душе; я знал, что после недолгой, хоть и мучительной борьбы, она в этот самый миг отдавалась чувству, с которым уже не могла более сладить.
      Вдруг она поднялась, проворно вышла в сад и скрылась.
      Пробил час… пробил другой; она не возвращалась.
      Тогда я встал и, выйдя из дому, отправился по аллее, по которой — я в том не сомневался — пошла и она.
      Все потемнело вокруг, ночь уже надвинулась. Но на сыром песку дорожки, ярко алея даже сквозь разлитую мглу, виднелся кругловатый предмет.
      Я наклонился… то была молодая, чуть распустившаяся роза. Два часа тому назад я видел эту самую розу на ее груди.
      Я бережно поднял упавший в грязь цветок и, вернувшись в гостиную, положил его на стол, перед ее креслом.
      Вот и она вернулась наконец — и, легкими шагами пройдя всю комнату, села за стол.
      Ее лицо и побледнело и ожило; быстро, с веселым смущеньем бегали по сторонам опущенные, как бы уменьшенные глаза.
      Она увидала розу, схватила ее, взглянула на ее измятые, запачканные лепестки, взглянула на меня — и глаза ее, внезапно остановившись, засияли слезами.
      — О чем вы плачете? — спросил я.
      — Да вот об этой розе. Посмотрите, что с ней сталось.
      Тут я вздумал выказать глубокомыслие.
      — Ваши слезы смоют эту грязь, — промолвил я с значительным выраженьем.
      — Слезы не моют, слезы жгут, — отвечала она и, обернувшись к камину, бросила цветок в умиравшее пламя.
      — Огонь сожжет еще лучше слез, — воскликнула она не без удали, — и прекрасные глаза, еще блестевшие от слез, засмеялись дерзостно и счастливо.
      Я понял, что и она была сожжена.

И.С.Тургенев

Здесь, в бетонных кварталах,

Наша Сьерра-Маэстра.

И мы поём твои песни,

Команданте Че Гевара!

(с)


#381 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 26 Октябрь 2011 - 22:58

Как обычно, заглянула в эту тему в поисках вкусненького  :turned:
Порадовали все без исключения  :yes:

Flare - дааа.... Ежик и Медвежонок... там вроде такие простые, обычные слова и действия... но подкупают такой кристальной чистоты искренностью, что ах... Наверное, в каждом должен жить такой вот ребенок. Нельзя полностью принимать весь этот суетной мир всерьез... :) спасибо за цитаты.

Subterlabor, раньше немного слушала Дельфина :) есть у него очень и очень хорошие самобытные тексты :)

Еще лю фолк-абстракции в духе Калинова Моста - там особо смысла бывает нет, но настроение создается безошибочно...

McLellan - цитаты из Тургенева - ахх... все-таки в школе рано читать классику. Можно, вернее, просто чтобы заронить интерес и что-то вбить в головы детям, у которых борьба за выживание и влюбленности... А перечитывать - уже потом. Чтобы впитать в себя вкус этих строк, осмыслить и оценить их по-настоящему... Про розу - вообще обалденно, моя благодарность...

Сейчас найду то, чем хотела здесь с вами поделиться, из любимого...
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#382 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 26 Октябрь 2011 - 23:24

Алина Марк

Имярек  

ссылка

***

Там, где в небе лунная запятая,
тропы краше торных земных дорог.
Я смеюсь, над крышами пролетая,
и машу ладошкой - ну, здравствуй, Бог,
как живешь, ответствуй? С утра молебны
разливались медом святых церквей,
ты прости, расхристана, непотребна,
  и ношусь без дела тут… От ветвей
враз и влет сводящих с ума черемух
пахнет так, что просто - ну нету сил...
Боже мой, ты, видно, совсем не промах,
раз весну такую вот сотворил!
Если встречу облако - не помеха!
За скворцовой стайкой лечу, лечу,
рассыпаю солнечный бисер смеха,
и еще осталось совсем чуть-чуть
до того, чтоб – в штопор, и раствориться
в нереальной сини разлитых рек,
где цветет по берегу медуница:
мол, была такая-то.
Имярек…
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#383 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 26 Октябрь 2011 - 23:34

Игорь Ткаченко -  "Разрушить Илион"

читать

***

1


     Я счастливчик. У меня жена ведьма.


2


     Каждый вечер, возвращаясь с работы, я гадаю, что ожидает меня за дверью
на этот раз.
     Весело громыхнут серебряные цепи подъемного моста, затрубят горнисты на
стенах,  взовьются  и  затрепещут   разноцветные   флажки,  бабахнет  пушка,
распахнутся кованые ворота...
     Или  пахнет  сиренью,  забормочет, засверкает медным боком самовар  под
яблоней, и пчелы, сонно гудя, будут кружить над янтарными сотами.
     Что  будет на этот раз:  мавританский дворец, хижина рыбака,  княжеский
терем, приткнувшаяся к скале над пропастью сакля горца или висячие сады?
     Честно говоря, разнообразие утомляет.
     На  всякий  случай я  вынул  из портфеля  зонтик.  Последнее  время  ей
полюбились дожди. Я находил ее в  стогу под  березой на краю  осеннего поля.
Чугунные тучи цеплялись за верхушки деревьев и сеяли мелкий-мелкий дождь. От
моего  прикосновения она  вздрагивала, виновато улыбалась, спешно навешивала
над  лесом радугу  и  тряпкой  принималась собирать  воду,  потому что снизу
отсыревали обои и соседи грозились пожаловаться в домоуправление.

3


     Что-то новенькое.
     Крохотная прихожая, соломенный половичок на  блеклом линолеуме у двери,
бормотание радиоточки на кухне.
     Давно бы так. Одумалась.
     И комната тоже была обычной.  Утром за  окном цвела сакура и на вершине
Фудзи  сидело мохнатое облако, а сейчас достраивался второй этаж универмага,
полыхала сварка, и два подъемных крана тягали поддоны с раствором.
     Я включил телевизор, сел в кресло  и  стал  придумывать слова, которыми
встречу  Вику, когда  она  кончит  возиться  на  кухне и  придет  звать меня
ужинать.
     Я  придумал двести  семьдесят три тысячи ласковых и одобрительных слов,
страшно проголодался, а она все не шла.
     Один  раз она  уже  запаздывала  с  ужином, в  Шотландии  градом побило
вереск, тайфун "Феличита" разогнал краболовные судна у побережья Камчатки, в
Аргентине забастовали водители автофургонов,  а на  Вологодском молокозаводе
сломался  сепаратор.  Она  очень  расстроилась  и  успела  приготовить  лишь
макароны по-флотски.
     Это не должно превращаться в систему. Я отправился на кухню.
     В  духовке "Электра-1001"  не шкворчало, на конфорках не  булькало,  из
крана капало. Из съестного на столе  были только талоны на  колбасу и масло,
придавленные солонкой, чтобы не  унесло  сквозняком. По рассыпавшейся вокруг
солонки соли бродил унылый таракан.
     Я  разозлился,  рассвирепел,  метал  громы  и  молнии,  они рикошетили,
царапали полировку кухонного гарнитура "Мрия" и шипели, попадая в мойку.
     Я  потерял  над  собой контроль,  прогнал таракана,  сложил  в бумажник
талоны и включил чайник.
     Я выпил  цистерну грузинского чая  и  съел  столетний запас печенья. За
окном падали листья, потом пошел снег, грянула гроза, и опять пошел снег.
     Прошла  еще  тисяча  лет.  Татьяна Веденеева помогла Хрюше  и  Степашке
разобраться  в  морально-этических  аспектах  жадности,   сыр   на   тарелке
скукожился и прослезился.
     Прошла еще тысяча лет, началась программа "Время", и в дверь позвонили.
     Это  была не  она.  Это  был  кентавр Василий. Василий  был  убежденный
хронический  холостяк,  приходил  к  нам  по  вечерам  смотреть  ритмическую
гимнастику  и всегда  опаздывал к  началу. Василия я недолюбливал, но всегда
любил гречневую  кашу.  Василий был  неряшлив и зануда,  за  ним приходилось
убирать каштаны,  но он приносил гречневую крупу, которая полагалась ему как
ветерану двух Пунических войн.
     Василий протянул пакетик гречки и грустно спросил, заглядывая через мое
плечо в комнату:
     - Опоздал?
     От  него пахло  сигаретами "Кент",  конюшней и  дезодорантом  "Мистер",
который  Вика подарила  ему  на  очередной тысячелетний юбилей.  В  кудрявой
бороде  застряли репьи. Я  посторонился. Василий принял это за приглашение и
процокал в комнату. В хвосте у него тоже застряли репьи.
     Устраиваясь  перед  телевизором,  Василий  с тяжким кряхтением подогнул
передние ноги  с опухшими  бабками, уперся  руками в  пол, вытянул в сторону
ревматические задние, отдышался и только после этого спросил:
     - А где Вероника?
     И  тут меня прорвало. У меня выросло сто рук, одни я засунул в карманы,
другие скрестил на груди, третьими размахивал, остальными потрясал.
     -  Я не знаю,  где Вероника! -  орал я. - Мне  нет никакого  дела,  где
Вероника! И вообще! Я за ней не слежу. Вот.
     - Где-где-где она может быть? - надрывался я, млея от ярости. - Где она
может быть,  когда  я пришел с работы? Голодный. Усталый. Ни тебе ужина,  ни
тебе отдыха.
     - Она думает,  это просто - с девяти до шести,  -  таял  я от жалости к
себе. -  Она думает, я это так оставлю. Она  думает,  я молча  проглочу. Она
думает...
     -  Где  она  может быть?  - прошептал  я. Лишние руки  отпали,  Василий
смахнул их хвостом под диван, оставшимися двумя я схватился за голову.
     - Где она может быть?
     - Может быть, она на работе? - предположил Василий. - Ты звонил?
     Я  не звонил, я не  знаю  ее  рабочего телефона  и не знаю, есть  ли он
вообще.  Я не знаю, где она работает. В каком-то  институте что-то  делает с
пленками или растворами,  которые  на  свету светлеют, а в  темноте темнеют.
Что-то  она  мне  пыталась рассказать,  один раз, очень давно... Какая может
быть работа, когда я дома?!
     - Или у подруги?
     - Нет у нее подруг!
     Василий покряхтел, почесал пятерней бороду и сказал:
     -  Тогда  ее  похитили. Какой-нибудь  прощелыга  из  нынешних.  Как  ее
пра-пра-бабку хамоватый Парис.

Илион будет разрушен...


     И он выставил на стол бутылку амброзии очищенной.
     - Может, так оно и лучше, - сказал он. - Ты же у нас нормальный, а она,
как ни крути, из этих...
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#384 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 26 Октябрь 2011 - 23:44

Миро Гавран - "Юдифь"

читать

очень грустно, трогательно и мощно.
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#385 OFFLINE   Калиф-аист

Калиф-аист

    Большой Брат

  • Паладин
  • 2 671 сообщений
  • :

Отправлено 26 Октябрь 2011 - 23:48

Я бы не сказал, что эти стихи красивые, но это одни из немногих, от которых бегут мурашки по коже.

Семён Гудзенко

МОЕ ПОКОЛЕНИЕ

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
На живых порыжели от крови и глины шинели,
на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.

Расцвели и опали... Проходит четвертая осень.
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
нам досталась на долю нелегкая участь солдат.

У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя -
только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны,
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
что отцами-солдатами будут гордится сыны.

Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется?
Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен?
Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,-
у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.

Кто вернется - долюбит? Нет! Сердца на это не хватит,
и не надо погибшим, чтоб живые любили за них.
Нет мужчины в семье - нет детей, нет хозяина в хате.
Разве горю такому помогут рыданья живых?

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.

Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают
эту взятую с боем суровую правду солдат.
И твои костыли, и смертельная рана сквозная,
и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
это наша судьба, это с ней мы ругались и пели,
подымались в атаку и рвали над Бугом мосты.

...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели,
Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.

А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
пусть нам пива наварят и мяса нажарят к обеду,
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.

Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем -
все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.
1945
Обнявшись с душной пустотой
На незаправленной постели,
Смотрю в окно, где дни недели
Мне сокращают срок земной.


Fais se que dois adviegne que peut

#386 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 27 Октябрь 2011 - 00:24

Ян Муакс - "Праздники любви"
перевод с французского Ирины Волевич
(в целом эта книга не предназначена к чтению детям до 18ти лет :) постаралась выбрать более-менее невинные моменты. завораживает авторский слог).

***

   Понедельник. Элен. В автобусе (№ 63). Семь часов утра.
Сегодня в классе опрос. По математике. Сеет мелкий противный дождь. Погода не для грез. Погода для геометрии. Фалес, Пифагор, злыдни проклятые. Напридумывали прямых и окружностей на черных досках - наверняка в отместку за то, что сами давно откинули копыта. Их неумолимые импликации вгоняют детей в слезы. Эти древние бородачи с их дурацкими античными именами каждый вечер неумолимо стоят над душой у несчастных школьников во всех уголках мира, притом как нарочно перед началом многосерийки.
   Их мстительность побеждает годы и столетия. Греция злопамятна. Почему, ну почему (спросила себя Элен за мокрыми стеклами автобуса) им вздумалось чертить свои идиотские прямые на песке (скорее всего, оливковой веточкой) вместо того, чтобы просто пойти да выкупаться в море?!

***

   В детстве я часто проползал под одеялом к изножью кровати и, укутавшись поплотнее, задыхался, стараясь как можно точнее представить себе смерть, прикоснувшуюся к небытию. Интересно, на что она похожа, эта самая смерть?
   Сотни раз я вот так умирал (неужели я стану прахом?), и глаза у меня щипало от жалости к себе (и буду лежать в глине!). Я думал о нескончаемых ночах мертвецов. Я воображал, как буду покоиться там, внизу, недвижный, окоченевший. Я задерживал дыхание. Я гнал прочь из головы все мысли. Я вел беседы с тенями. Сны, муки агонии. А потом я выныривал на поверхность и с облегчением бухался головой в подушку: прощай, царство мертвых, с его вечной бездыханностью.

***

   Я любил дарить Элен книги. Подкармливать ее прозой - интригами, приключениями, мыслями. Тенями и светом. Мне нравилось представлять себе, как она сидит взаперти, одна, с книгой. Впивается в текст, как хищник в жертву. Ее гордый упрямый лоб, нахмуренный от усилия, склоненный над страницами до самого слова "конец". Тишина. Одиночество.

(...)

   А как остро пикантен солоновато-горький запах подержанных книг. Как приятна шершавость их обложек под пальцами. Книга - вещь для слепых. Достаточно быть хоть чуточку фетишистом. Книга - это и душа и тело. Разве у книги есть ум? Нет, у нее есть анатомия. Разве можно овладеть душой? Нет, берешь только тело.
   Переплеты. Мягкие или жесткие - все едино, обладать так обладать. Гибкие, словно каучук, твердые, точно камень. В детстве меня завораживали старинные обложки, строгие и вместе с тем нарядные, защищавшие от пыли дерзкие идеи, рифмованную любовь. Выстроенные шеренгами за дверцами книжного шкафа, изъеденные червями, продубленные временем, истрепанные руками, прожженные взглядами. Ветхозаветные гравюры, пейзажи и соборы, детали, статуи. Притом в тысячи раз точнее любой фотографии. Портреты незнакомцев, над которыми другой, малолетний незнакомец потел и корпел целыми часами, неделями, месяцами, на всю жизнь запоминая каждый штришок, каждую бороздку в крыле химеры, каждую струйку в потоке воды. Мне нравилось думать, что эти книги иллюстрировал один и тот же человек. Я почитал его как святого.

(...)

Книги, книги. Бессмертные шедевры, глупые романы, устаревшие руководства, нелепые трактаты, блестящие памфлеты, скучные эссе, пыльные хрестоматии, истрепанные путеводители, неудачные переводы, древние тексты, новомодные журналы, плохо или хорошо избранные отрывки, строгие извлечения, надписанные сборники, унылые брошюры, школьные учебники, научные публикации, странные антологии. Элен и книги. Элен в книгах. Ее тоненькие изящные пальчики, проворно листающие страницы. Я шпионил за нею, читающей. Она всегда на секундочку, не дольше, задерживалась на титульной странице, еще раз смакуя взглядом название. Потом быстро проходила таможню чужих мнений, предисловий, посвящений и прочих фронтисписов и, нахмурясь, пускалась в плаванье по тексту. Погружалась во все фразы, медленно скользила вдоль частей, пересекала главы, одолевала рифы сносок, заходила в бухты комментариев и, затаив дыхание, достигала наконец гавани развязки. Листай, листай книгу, маленькая моя принцесса, повелительница Нестора, читателя в голубых перчатках. Беги, моя Диана, охоться за бустрофедоном, выуживай ассиндетон, ставь силки на ужасную зевгму. Я напишу книгу, в которой ты ко мне вернешься.
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#387 OFFLINE   McLellan

McLellan

    Гвозди в душу мою забивают ветра.

  • Мечтатель
  • PipPipPip
  • 166 сообщений
  • :

Отправлено 27 Октябрь 2011 - 09:32

Цитата

McLellan - цитаты из Тургенева - ахх... все-таки в школе рано читать классику. Можно, вернее, просто чтобы заронить интерес и что-то вбить в головы детям, у которых борьба за выживание и влюбленности... А перечитывать - уже потом. Чтобы впитать в себя вкус этих строк, осмыслить и оценить их по-настоящему... Про розу - вообще обалденно, моя благодарность...
спасибо!)))
Согласна с вами, Ничья дочь, про классику в школе, особенно если послушать КАК её теперь объясняют... Как бедным учителям приходится всё упрощать и унижать тем самым произведения Тургенева, Лермонтова, Булгакова и других... У таких, как я, библиофилов, уроки литературы оставляют тягостное впечатление)))

А как остро пикантен солоновато-горький запах подержанных книг. Как приятна шершавость их обложек под пальцами. Книга - вещь для слепых. Достаточно быть хоть чуточку фетишистом. Книга - это и душа и тело. Разве у книги есть ум? Нет, у нее есть анатомия. Разве можно овладеть душой? Нет, берешь только тело.
Переплеты. Мягкие или жесткие - все едино, обладать так обладать. Гибкие, словно каучук, твердые, точно камень. В детстве меня завораживали старинные обложки, строгие и вместе с тем нарядные, защищавшие от пыли дерзкие идеи, рифмованную любовь. Выстроенные шеренгами за дверцами книжного шкафа, изъеденные червями, продубленные временем, истрепанные руками, прожженные взглядами. Ветхозаветные гравюры, пейзажи и соборы, детали, статуи. Притом в тысячи раз точнее любой фотографии. Портреты незнакомцев, над которыми другой, малолетний незнакомец потел и корпел целыми часами, неделями, месяцами, на всю жизнь запоминая каждый штришок, каждую бороздку в крыле химеры, каждую струйку в потоке воды. Мне нравилось думать, что эти книги иллюстрировал один и тот же человек. Я почитал его как святого.


Самые Красивые Слова, воистину!!

...А у меня - вот.
...
Твой образ далече от смертной сечи,
От наших слез и скорбей.
Я твердо знаю, что вживе Тебя я
Не встречу до смерти моей.
Уже тем доволен, что изредка волен
Во сне прикоснуться к Плащу
Твоя дорога так близко от Бога –
Идти за Тобой трепещу.

Да будь хоть из стали те, что устали
Идти за Тебя на бой –
Погрязнут во прахе, смерть свою в страхе
Встретят, умрут с хулой.
А нам, что готовы снова и снова
Величье Твое утверждать,
Является властно, сильнее, всечасно
Премудрость и благодать.

С тех пор, как Слово изъяло земного
Адама из царства скотов,
В Тебе истоки всех вправду высоких
Помыслов, дел и трудов.
И утешенье идущим в сраженье
Свершающим труд любой,
Ныне и присно - что подвиг их признан
И призван к жизни Тобой.

Нам ты отрада, и Рай нам награда –
Он ржавь души позлатит,
И каждый в надежде не сгинуть прежде,
Чем дело свое свершит.
Один у нас ныне предмет гордыни –
Нетленной красы восход.
Даруй же прозренье - в нашем творенье –
Всей радости, что грядет.

Сынам человечьим нежные речи
И тайны Жизни вручив,
Ты учишь любого снова и снова,
Любого, пока он жив.
Еще в час творенья была Ты пеньем
Чуть слышимым Пустоты,
Не будет этой - над новой планетой
Споешь свою песню Ты.

Как полог неплотный, закон Господний
Ты прячешь от слабых нас,
Как тьма золотая, льешься, скрывая
От смертного смертный час.
Лишаются смысла жалкие числа –
С Тобой мы сильней врагов.
Ты шпора веры, узда для скверны,
Служанка вечных богов!

Твой образ далече от Смертной сечи,
От наших слез и скорбей.
Я твердо знаю, что вживе Тебя я
Не встречу до смерти моей.
Еще, о Боже, могу я без дрожи
Следить за полетом копья
И внемлю зову рожка боевого –
Очередь биться моя.
Истекши кровью, подняться готов я
И вновь оседлать коня –
Но крах ли, величье - нет мне различья,
Коль Дамы нет близ меня.

«К истинной Романтике»
Р. Киплинг

Сообщение отредактировал McLellan: 27 Октябрь 2011 - 09:33

Здесь, в бетонных кварталах,

Наша Сьерра-Маэстра.

И мы поём твои песни,

Команданте Че Гевара!

(с)


#388 OFFLINE   Harley_Qwinn

Harley_Qwinn

    Купидон преступности >)

  • Мечтатель
  • PipPipPip
  • 228 сообщений
  • :

Отправлено 27 Октябрь 2011 - 19:20

Стены будут тебе мешать, но самые крепкие стены - стены, которые окружают наши сердца.
(с)

Всегда мечтал посмотреть в лицо дьяволу, не глядя при этом в зеркало...)

#389 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 30 Октябрь 2011 - 07:31

McLellan, спасибо за теплые слова... Мне очень приятно с вами общаться))

***

Ольга Забирова

ссылка

Там, где запахов нет,
Там, где камень,
Где лоза - словно шнур телефонный,
Где прибоя рефрен - слово "Amen",
А над папертью - крылья грифона,

Где валяется сломанный циркуль,
Проржавевший в тринадцатом веке,
А над кратером древнего цирка
Лёг портал, куда вышли ацтеки;

Где нарушена страха структура,
Где застираны добела вёсны;
И земля - позабытым баулом, -

В доме Времени, взявшего отпуск.



         28 февраля 2006 г.

***

Мелисса пахнет бабочкой-лимонницей,
Трава растёт, заполоняя сад...
Её топтала вражеская конница
Всего тысячелетие назад.

Неслись, как смерч, несчитанные воины,
Закованные в сталь и серебро,
И на востоке собирались вОроны,
И дыбилось от жадности перо.

ПарнОю кровью пропитались сумерки,
Морскою пеной пахли облака...
И многие в тот летний вечер умерли,
Пройдя сквозь отворённые века.

И на щеке закаменела ямочка,
И шлем блестел над треснувшим виском,
И замирала жёлтенькая бабочка
Над маленьким растоптанным цветком.


          27 октября 2005 г.
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#390 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 30 Октябрь 2011 - 07:36

Ольга Забирова

Из цикла "Дым отечества..."

***

В дворянской усадьбе


Ещё травой земля покрыта –
Но к ночи топится камин,
И лепестки в саше набиты:
Лаванда, роза и жасмин.

Забальзамированный август
На подоконниках лежит,
И пахнут скошенные травы,
Как застоялые «Мажи».

Всё тихо, умиротворённо:
И утомленье, и печаль;
Листва, спадающая с клёна,
Мотив сверчка,
Остывший чай…

С тех пор прошли уже столетья,
Но всё сентябрь не настаёт,
И в загустевшем, терпком лете
Душа бессмертная поёт.


17/18 декабря 2005 г.
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#391 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 30 Октябрь 2011 - 07:41

Ольга Забирова

***

Шопен


Шопен, Ваш профиль мне знаком
Тревожной тонкостью эстетской...
Поэты покидают дом,
Помедлив на пороге детской.

Опять на клавиши легли
Фаланги нервных пальцев...
Поэтам вновь не до земли -
Ждёт небо новобранцев.

Огонь в камине разведён:
Вы кашляете снова...
Поэт идёт своим путём,
Привычным для Иного.

Увы - он малопроторён,
Но для богов - пригоден...
Там тёплым пивом с имбирём
Полощет горло Один.

А крылья после майских гроз
Промокли (дождь, Майорка, море...) -
И сохнут над букетом роз,
Подаренных Авроре.


         30/31 декабря 2005 г.
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#392 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 30 Октябрь 2011 - 07:48

Ольга Забирова

***

Дирижёр Танца с саблями


Ветер вибрирует ветками, воздухом,
Нервами города, ртутью дождей,
Он апеллирует к ветреной осени,
Он оперирует сутью вещей.

Нервными клетками вдумчивых сквериков,
Танцами мусора, плачем дворняг,
Эпизодической птичьей истерикой,
Загнанно-хриплым дыханием дня.

Музыкой хаоса,
Рейтингом ангелов,
Скрипом качелей и кашлем ворон…
Снова на бис танец с саблями наголо
Дождиков шпарит стальной эскадрон.


19 декабря 2008 г.

***

Каприччо

(отрывок)

Эти деревья с вороньими гнёздами,
Словно букеты из глиняной вазы...
Чёрными мыслями мастерски созданы
Чёрно-чернильные чёткие фразы.

Над головой - чернокрылой гравюрою -
Мыши летучие, выкрики птичьи...
Ночь Фаренгейтами и Реомюрами
Признана самой зашкально-готичной.

***

Лютеция. Нуар.

Смещаются грани, и контуры мира текут,
И кто-то невидимый лепит лиловое ощупью,
Ломаются пальцы, лилейные лебеди лгут,
Меняют свои очертания площади, площади...

Соборы Лютеции холят своих голубей,
Ходы Нотр-Дама облеплены крысами, крысами;
И катит, и катит телегу парижский плебей,
Которая делит углы тупиков биссектрисами...

Люпины и люмпены выползли вдоль Шасс-Миди,
Плющом заросло полвселенной, полмира, полгорода...
СоткИ паутину посмертно и мне посвяти;
В сабо деревянных протопай по кобальту, кобальту.

У палевых принцев вдоль крыльев растут рукава,
В крапивных кольчугах заводятся выводки гусениц...
Смещаются грани, на кладбищах тает трава,
В аду гугеноты убитые сгрудились, сгрудились.

Гноят гобелены Гобсеки и дядьки Гранде,
Хрипят Гарпагоны, отчётливо чокаясь с Плюшкиным...
Горгульи мычат, видя сны о такой ерунде.
Одиллии скачут, вибрируя рюшками, рюшками.

Качаются лилии плеч и лиловых озёр,
И люминесцируют ливни над гребнями улочек,
И пьёт куантро сумасшедший бродяга-актёр,
И кто-то невидимый учится жульничать, жульничать.


                            7 июля 2010 г.

***

Химеры

Химеры окружали Богоматерь -
Рептилии языческих времён...
Пилат, задрапированный в гематий,
Досматривал сканированный сон.

Мелькали оцифрованные кадры,
Крутилось переснятое кино...
Сбывались все пророчества Кассандры,
Но атеистам было всё равно.

Провешивались быстрые порталы
Экономичностью гипотенуз,
И на граните вечность оседала
С сакраментальным "Ну-с".

На крыше появлялся Азазелло,
И Левий шёл по лунной колее...
Глядела Богородица на землю,
Перебирая звёзды на колье.

Брала в ладонь созвездье Волопаса,
И нотр-дамских гладила зверей;
И раскисала львиная гримаса,
Когда играл Орфей.

Галактика плыла над Нотр-Дамом,
И звёздной пылью кутало гранит,
А Бог-Отец беседовал с Адамом,
И где-то тихо плакала Лилит.


                13 января 2006 г.
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#393 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 30 Октябрь 2011 - 08:09

Ольга Забирова

Город-грот

***

Город варит уху из сиреневых рыб,
Город падает в бездну, тональности скрыв.
Город лязгает спицами стылых зонтов,
Город полон фантомами разных сортов.

Город полон саргассами вдоль каравелл,
Город полон ундинами в синей траве...
Капитанами скверов возглавлена мгла.
Лимфа ливня стекает по коже стекла.

На безвольных телах - пелена одеял,
Обесточена бестолочь небытия...
Город жабры растит, тянет медленный яд,
Город медлит над трупами стылых наяд...

Афалины-автобусы молча всплывут,
Осьминоги-лангольеры спят наяву...
Обезглавлена явь хронофагами снов,
Пробирается вплавь обезглавленный сноб.

Обескровлен мессир, обеззонтичен кров.
Обезлюдел бульвар молодых осетров.
И ланцеты дождя препарируют вдоль
Перламутровый город, дельфинью юдоль.

              13 октября 2010 г.
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#394 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 30 Октябрь 2011 - 08:16

Ольга Забирова

Танец с саблями

(отрывок)

Ошейник города - кольцо,
А ветер поводок ослабил,
И дождик лижет вам лицо
И хлещет улиц пальтецо
Торцами сабель.

Пульс города нырнул в туннель
И в рукава пустые ветра,
И пахнет вечностью Шанель,
И град вымётывал шрапнель
Под знамя ретро.

***

Тучи на домах –
Как напёрстки латунные…
Шумного июля
Сюжеты надуманы.

Городские скверы
Пестреют петуньями,
И Москва увидит себя -
Ахмадулиной.

Рифмы – как стежки;
Дворик, вышитый крестиком…
Вдохновят стишки
Лопоухого крестника.

Впишет в дождь Москва
Свои жёсткие линии.
Грусть подарит Вам
Свои жёлтые лилии.

Даль трамвайных линий
В тумане теряется –
И Москва поэтом седым
Притворяется.


21 января 2009 г.

***

Биохимия осени

Все кровавые реки и золотые -
Все стекают сюда!
Где - по-древнегречески, где - по-латыни -
Кровь из Солнца взята.

Корни слов пустили цепкие плети
В горизонт и в листву,
И морская капуста в Саргассовой Лете
Курс берёт на Москву.

Проба вод - и из Стикса и Ахерона -
Флегматично взята.
Богом посланный сыр утащит ворона
Из столетий - сюда.

Биохимия лета, осени, Леты,
Красных водорослей:
"Илиада" ли, Скандинавская Эдда -
Ни на миг не взрослей.


               19 сентября 2009 г.
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#395 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 30 Октябрь 2011 - 08:19

Ольга Забирова

ссылка

Миледи

Кто Тёмный -
Тот мечен,
Кто Светлый -
Тот вечен,
Но тяжко Пилату,
И зол Агасфер...
Лилейные плечи
КлеймАми калеча -
Вы слышали арфу
И музыку сфер!

Вам слышалась лютня
В огне революций...
Кто Светел - тот к счастью
Откроет пути!
В Эдеме - уютец;
В аду - многолюдней,
И носят исчадья -
КлеймА на груди.

Ивана Предтечи
Суровые речи,
Заботы о хлебе
И Яблочный Спас...
Шальмугра на ветках,
И - лУны на нЕбе,
И нимбы - на Светлых,
И клЕйма - на нас.


             20 декабря 2005 г.
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#396 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 30 Октябрь 2011 - 08:24

Ольга Забирова

Баскервильские будни


***

Нефритовый столик, цветы восковые, стеклянный колпак...
Пьёт яблочный тоник жена Баскервиля, боится собак.
Носатых вальдшнепов, болотных бекасов стреляет дурак;
А Лора насмешливо губы скривила, сползая в овраг.

А каторжник Селден жуёт на болотах остывший пирог,
А пёс одичалый рычит на кого-то, кто жутко продрог;
Кто, кутаясь в шубу, далёк от богатства, от тайны далёк...
Ругается Степлтон, Генри томится, летит мотылёк.

В себя потихоньку вбирает трясина
                                 тугих кобылиц...
Портрет раздвоился, ползёт паутина с двоящихся лиц...
Как страшно ночами бродить по болотам! Ночь - прОклятых враг...

* * *
Письмо Ланселота, цветы восковые, стеклянный колпак...



  11 мая 2011 г.

***

Город Гаммельн

Город наколот на башенный шпиль,
Как мотылёк на иглу.
Город в аккордах покорно застыл;
Он продолжает игру.

Хорды мостов, словно спины котов,
Выгнуты плавной дугой.
Сон тетивою натянут тугой;
Венами лопнуть готов.

Амфетаминами звёздных драже
Вечность атлантов поит.
Таксомоторы стоят в гараже:
Крестники кариатид.

Ровно в ноль сорок пройдёт Агасфер;
Брызнет вороний помёт...
Гаммельн, накачанный музыкой сфер, -
Стоек к инъекциям мод.

Крут на крутом вираже Крысолов,
"Хонду" во тьме оседлав.
Гоночный "Бентли" доставит в Zero
Деток улов в пять утра.

А переулок, как узенький гроб,
Сонной аптеке - как раз...
Сумрак - смурной одноглазый циклоп -
Щурит единственный глаз.

Слепнет фонарь... Хулиган Одиссей
ГлАза гиганта лишит...
Тьма воцарилась.
Пустует музей.
Крысами город кишит.


                   12 августа 2009 г.

Сообщение отредактировал Ничья дочь: 30 Октябрь 2011 - 08:24

Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#397 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 30 Октябрь 2011 - 19:30

Ника Батхен

ссылка

***

Баллада о зове


Небо белое надо льдом
В камышах потеряшка утка
Чистит перья. И нотой «до»
Заунывно играет дудка.

Полынья. По воде круги.
Ни следа на зеркальной глади.
Вышло время раздать долги
И дорогу по звуку ладить.

Спит в подвалах мое зерно.
Даже псы прекратили травлю.
Город Гаммельн, ты был давно.
Я сегодня тебя оставлю.

Стал важнее крысиных слов
Снег с обочин — сырой и грязный.
Отпусти меня, Крысолов —
Я по сердце в потоке вязну.

Дудка дразнит: на полупути
Шкуру скинешь — получишь перья,
Станешь птицей. Тогда — лети!
Дудка манит — и я ей верю.

И шагаю вперед отвес-
Но таков неуемный норов —
На приманку шальных небес
Мы порой покидаем норы.

Полынья-не-я. Далеко
День, что был без остатка прожит.
...А ходить по воде легко.
Крысы это умеют тоже.

***

Благословение Самайна

Ай, над черными холмами скачут белые кобылы
Над седыми валунами в облаках стучат копыта,
Прячьтесь в норы звери, птицы серый мох носите в гнезда,
Те, кого застанет стужа, не проснутся. Не проснутся
Вместе с песней родниковой, под апрельскими лучами —
Им врастать по шкуру в землю, оставлять на тропах перья.
Белый всадник сеет стужу, серый всадник гасит звезды,
Королева лунный грошик сорвала себе на платье.
И во тьме они промчатся над усталыми лесами,
Вдоль речных холодных улиц, где вода загустевает,
Высоко над площадями, там где воздух пахнет дымом,
Мимо башен и соборов и затопленных подвалов,
Мимо хижин углежогов, мимо танца волчьей стаи,
На снегу оленья туша — подавай, заждались гости.
Это ночь смертельных страхов, бесноватого бессилья —
Кто пойдет навстречу ветру, кто станцует с Королевой?
Предсказанием потери, обещанием утраты
Синий всадник бросил руны на безлюдные дороги
И с пути собьется путник, сетью истины опутан…
Белой полночью Самайна не ходи по первопутку.
Оставайся ждать рассвета. В очаге не гаснут угли,
И в котле хмельное пиво ключевой водой не станет.
Пусть себе гуляет вьюга, бьет крылом по крыше дома —
У тебя живое сердце и зима тебя не тронет...
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#398 OFFLINE   Ничья дочь

Ничья дочь

    λυκάνθρωπος

  • Мечтатель
  • PipPipPipPipPip
  • 1 034 сообщений
  • :

Отправлено 30 Октябрь 2011 - 21:33

Иван Бунин

СЛОВО


Молчат гробницы, мумии и кости,—
Лишь слову жизнь дана:
Из древней тьмы, на мировом погосте,
Звучат лишь Письмена.

И нет у нас иного достоянья!
Умейте же беречь
Хоть в меру сил, в дни злобы и страданья,
Наш дар бессмертный — речь.

Москва, 1915

***

Денис Коротаев

ПОЭЗИЯ


Поэзия, живущая в душе, -
Не горький плод излома или сдвига,
Но вечности распахнутая книга,
Но песня на затерянной меже.

Поэзия, живущая в душе, -
Не копия рожденной наспех мысли,
Но слепок и былой, и новой жизни,
Не знающей повторов и клише.


Владычице отринутых теней,
Ей равно чужды золото гинеи
И нищенская сутолока дней,

Но, данное оспаривать не смея,
Она стократ и выше, и мудрее.

***



Инна Филиппова

Ю.С.

Шурша осеннею листвой,
Проходит время.
Я - это только образ твой,
Мое сомненье.

Забившись в кроличьей норе,
В опавших листьях,
Мы - две картинки в букваре,
Моя Алиса.

В глазах то небо, то зола -
И не осушишь.
Несут кривые зеркала
Кривые души.

В стране расколотых имен
И вдохновений
Мы - клочья от чужих знамен,
Мы только тени.

Мы только отраженье - крик
И голос белый...
И Бога старый черновик -
Душа и тело.
Я молюсь своим богам и не восстаю на чужих. (с)

#399 OFFLINE   Arinita

Arinita

    Мимолетное видение

  • Мечтатель
  • Pip
  • 39 сообщений
  • :

Отправлено 30 Октябрь 2011 - 21:55

Гонщик.

Опять Ее зеленые глаза,
Бросают прочь куски твоей вселенной
Ты снова отпускаешь тормоза
И мчишь вперед по трассе неизменной.
А там вдали опасный поворот:
Паденье в бездну, тьма и взрыв мотора
Но это вздор - и ты летишь вперед,
К Ее глазам, похожим на озера.

К лицу внезапно хлынувшая кровь
Тебе уже не даст остановиться -
Ты назовешь безумием любовь
И близость бездны светом озарится,

В конце тоннеля взгляд зеленых глаз
Тебе к бессмертью двери вдруг откроет...
Но это будет после, а сейчас.
Сбавлять свой ход тебе уже не стоит...


Баллада о любви.


Где те, кто погиб от великой любви,
Жестоко осмеянной нами?
Они не вернутся, как мы ни зови,
Жонглируя их именами.

Наверное, прав был прославленный бард
Печальной баллады создатель,
Что каждый влюбленный - поэт и солдат,
Мудрец и наивный мечтатель.

У смерти с любовью не кончится счет,
Пока на земле остаются
Такие как он - и шагая вперед
Открыто в лицо ей смеются,

Таких не страшит осужденье молвы,
Что к любящим столь бессердечна...
Пусть свечи горят у его головы,
Поставлены нами навечно!
Закон Ханта
У любой великой идеи есть недостаток, равный или превышающий величие этой идеи.

#400 OFFLINE   McLellan

McLellan

    Гвозди в душу мою забивают ветра.

  • Мечтатель
  • PipPipPip
  • 166 сообщений
  • :

Отправлено 30 Октябрь 2011 - 22:31

McLellan, спасибо за теплые слова... Мне очень приятно с вами общаться))
,
И вам спасибо) Взаимно))

А я сегодня услышала песню "Машины времени" - "Мы расходимся по домам", очень понравилась:

В жизни подвигу мало места,
Но много мест для дурных идей...            
Он придумал себе принцессу
И отнес свое сердце ей.
И, конечно, ей лестно было,
Что такого с ума свела,
Но она его не любила,
Не любила - и все дела.

Она держала его на стальном поводке,
Но не ближе известных границ.
Ей совсем был не нужен журавль в руке,
Ей вполне хватало синиц.
И пока он понял, что нечего ждать,
Прошло слишком много лет.
Даже если время вернется вспять -
Все равно, нас там уже нет.

Солнце ниже, длиннее тени,
Тени движутся прямо к нам.
Забывая цветы на сцене,
Мы расходимся по домам.

В этой жизни не много смысла
И в основе, увы, печаль.
И никто не падал с карниза,
И никто не летал по ночам.
И никто даже послан не был -
Ночь, звонок, разговор пустой...
Просто умер ангел и где-то в небе
Стало меньше одной звездой.

Солнце ниже, длиннее тени,
Тени движутся прямо к нам.
Забывая цветы на сцене,
Мы расходимся по домам.

Здесь, в бетонных кварталах,

Наша Сьерра-Маэстра.

И мы поём твои песни,

Команданте Че Гевара!

(с)





Copyright © 2021 Официальный форум сайта DreamWorlds.Ru